Los recuerdos de su muerte

-que se desdibuja con los años-

son ESAS lágrimas ocultando

ESOS ojos, vistos através 

de ESE vidrio.

Yo era la primera vez

que veía una emoción así;

por eso me quedé impávida

- no por su muerte, por los ojos-

La muerte no es una emoción.

Su alma no es la que vive sino su recuerdo

La quiero, no sé cuánto ni de qué manera,

pero la quiero Adelita. 

Y hoy la recuerdo.

18/01/2013

Me incinero, me armo, me desarmo y ni el cielo más azul y despejado me sirve para un carajo. Se me duermen las manos, ¿los ojos? desanimados.

A volar.

“No es buena una vida sin fantasmas…”


 — Benedetti Mario /Primavera con una esquina rota (fragmento)

Los años vividos, los días rotos

Foto mía

Un gesto nos puede delatar

Foto mía

Tener el coraje de irme.



La poca capacidad de impresión, los círculos, la realidad.

Me perdí.

Si me encuentro, me traigo de vuelta.

Ser consciente de lo que soy: esta es mi resurrección.

Muy mentalmente callada. 
Absurdas repeticiones de canciones e imagines vívidas
Un lugar (¿pasado? ¿futuro? ¿presente no vivido?*)
Miedo de hablar conmigo,
¿qué hacer? 
¿qué decir?
¿qué no decir?


¿debería censurarme tanto?






*¿Añoranza?

No encontrarle sentido a (mi) la vida e igual no querer morir bajo ninguna circunstancia.

Porque en la calle está lo único que le devuelve la vida

Foto mía

...Ella se aferra al amor 
Pero el amor le da golpe
Ella se aferra a la noche
Pero la noche está difícil de entender

Ella no sabe de calle
Pero le parte pa'rriba
Porque en la calle está lo único
Que le devuelve la vida

Nadie sabe bien 
Lo que se esconde en su alma
Que en silencio va del brazo de una copa

Desalándose
Y embriagando de esperanza
De ser libre de empezar a caminar
Sin fin...